七月流火
七月流火

写了很多年,文字就成了生命的一部分。

联想

或许太累了,昨夜偶发性失眠,听助眠音乐企图哄自己入睡,竟发现那音乐名叫《儿时》,反而被惊得更加清醒。

儿时啊儿时,这个词,这两个字带来的是呼啸的北风和肠胃饥饿的轰响,是在我身后轻飘飘倒下的那个女孩,还是那条穿泛白的红格子上衣的胳膊。

她们太小,还不懂得抱怨,也再没有了抱怨的机会,她们死了。我只是一个幸存者。

作为幸存者,我忘记了她们的名字,但记得她们的挣扎和死。我不只是自己了,我的身体里装载着那些细碎的叹息和哭泣。

作为幸存者,我努力替我和她们活着,我是她们的眼睛、手臂和喉咙,时不时向暗夜挥一个耳光,发一声怒吼。

偶尔,我会忘了她们,也忘了自己,以为此刻的心跳、呼吸才是真实的。好在只是偶尔。

我没有幸存者偏差,只有责任。那是沉重的缘由,也是意义的来源。

他们说,开花的意义是结果,结果的意义是供人享用。错。

开花的意义是美丽,结果的意义是开更多花。

无意义的生命够多了,甚至无意义到不如一朵花、一只果,却并不自知。因为愚蠢。

《愚蠢是一种道德上的缺陷》曾让我困惑,此刻突然明白了。

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